potosi

En este diario que me acompaña, doy fe de tener una amiga. No es cierto. Ella es sólo la más cercana porque sus circunstancias se lo permiten.

Tengo otras personas que aletean a mi alrededor con todo su amor. No están cerca, viven lejos,
muy lejos, pero están ahí en el preciso instante.

Siempre he tenido suerte con los amigos. Siempre.

Insisto en que, si hablo más de Miranda es porque la certeza está más pegadita.
De hecho acaba de marcharse. Pero esas otras que no he tenido la deferencia de mencionar, siguen estando ahí de una manera u otra. Y es alentador el te quiero en los meses en los años que ,ese te quiero se demora y se dice. Y cómo lo agradezco en mi fuero interno, y cómo lo agradezco cuando lo repiten incansables pese a las distancias, pese a las jugadas que la vida traviesa nos juega.

Desde aquí, ellas saben quienes son, les doy las gracias por su amor invariable durante años y años y años. Sus nombres nada son, son ellas, sus palabras y sus actos en la historia de nuestras vidas. Tampoco Miranda es real. Su nombre, claro.

Hoy me vuelvo hacia aquellas que nunca menciono y que tan vívidas las considero, las respeto y amo.

Y están los ellos. Más ralos, más de "otra forma" pero que siguen estando impertérritos con el tiempo, ya sin pasión sino con autenticidad después del "lavado" necesario. Y siguen apoyándome, estando, siendo los de toa la vida.

Mi vida en la amistad es un triunfo que me desarma y me arma. Me desarma porque no los tengo con la asiduidad que mi ambición de ellas y de ellos me pide y me arma porque prevalecen en la medida que la vida nos exige poder o no poder estar.
Podría comenzar a ponerles nombres. Me los callo. Saben quienes son, no necesitan etiqueta.

Todos contribuís a hacerme más completa de lo que soy y sueño ser.
A mis amigos, GRACIAS.

AIRE

Abróchense el cinturón. Pasamos por zona de vendaval. Al llegar a puerto deben tomarse como algo importante, buscar unas pocas piedritas e introducirlas en los bosillos. Es una recomendación de nuestro capitán, especialmente para aquellos viajeros que han compartido con otro un sólo asiento. Lamentamos enormemente que se haya disparado la venta de alas y no podamos servirlas a todos.
Gracias por elegirnos y ...otro feliz vuelo. Jejeje.

Es la prolongación de lo inacabado. No se donde me quede ayer ni que malditos o benignos duendes intervinieron en la interrupción. Quizás sólo fue un -no-saber-continuar
¿Importa?
Cree un algo intangible en la vigilia. Lo hice crecer en un desesperado intento de conseguir el sueño.
Se volvió humo. Como todo sueño.
¡Oh si! , es el esfuerzo lo que nos hace grandes. Putzte Kuchen. No son más grandes unos que otros. Pueden ser más o menos honorables. Los genios son escasos. Precoces o tardíos.
Saben algunos morirse en el olvido de un catalogo, de una etiqueta. Escalofrío-sentido-vívido-agobiante.
Poder ser. Jodida cosa. Poder ser, sin adorno ni sellado, ni catalogado. Pocos tienen los ovarios suficientes. Y cuando los muestran, bellos dioses inmortales.
No es lo que mola nunca. Ni hoy ni ayer ni nunca.-Nunca es la mirada veraz y nítida la que más vende.
Quién quiere vender qué.
Vida y solo vida que transgreda la ñoñez, el puritanismo, la farsa soberana.

El gran genio y el más miserable bastardo vieron la luz de la vida a través de un coño. Oh rey de reyes. Tu, coño más inmortal que el más inmortal de los grandes hombres.

Era ferreo el masculino. El Coño venerado. Y es un homenaje a-su -saber-hacer-todo.
Cerrad los ojos e imaginad al gran ojo por donde asoma a la vida la vida misma.

No es facil vivir alejada de esa amiga. Viaja tanto. y yo estoy tan vulnerable sin ella.

Las llamadas no alejan los fantasmas que se alojan en la buhardilla, entre el pelo, enredados.

Está cerca, no me abandona, pero como ella bien sabe no es facil saturarme.

¡La echo tanto en falta!.

Son pequeñas cosas que, cuando Miranda no anda cerca se agigantan. Es entonces cuando soy consciente de lo que significa su amistad. Y aunque mil veces nos digamos que somos lo más preciado la una para la otra, que la confianza reina y reinará entre ella y yo, yo y ella; cuando viaja ma aturdo, me quedo sin fuerza para emprender cosas que con ella se convierten en placenteras. Me desnudo de cansancio y voy de la seca a la meca.

Naturalmente que comprendo que Lágrimas de Androide ella tienen mucho por lo que luchar y

moverse.



Eso no quita que me convierta en un ser algo trasto.



A él por idénticas razones hace mucho que no lo veo. Más de dos meses ya.

a todos

El banco Sabadell Atlántico en su sucursal de Rincón de la Victoria, se niega a devolver lo que me pertenece.
El banco Sabadell-Atlántico dispone y actúa sin mi consentimiento de lo que es mío.
Vivo con cuatrocientos veinte Euros y a pesar de no tener más que un triste plan de pensiones, no me lo quiere devolver.

a todos y a cada uno

Por segunda vez la película Diarios de una Motocicleta me impacta. Y lo hace con la misma fuerza que la primera vez.
Acercarse a los pueblos sigue siendo un impulso vital para el conocimiento y para el espíritu.
Viajar a la velocidad de hoy no es viajar. Un viajero necesita conocer a la gente que se encuentra en su camino, necesita ubicarse por un tiempo o para siempre.
Hoy la gente viaja mayormente en avión, y visitan los mismos sitios. Esto es los hoteles a pie de playa o las zonas de esquí en la cima de una montaña.
Por eso la película anteriormente citada me da la sensación de haberlos acompañado a través de América Latina. De haber sentido con ellos toda esa injusticia que van descubriendo cuando como en los cincuenta era posible viajar. Ellos eran ya unos privilegiados tal como le dice la india, aunque ella utilizase otra expresión al preguntarles si ellos viajaban por trabajo y ellos le responden que no, que sólo es viajar por viajar. Ella les dice: benditos sean.
Otra escena que nunca olvidé es cuando un guía en Perú les dice: esto lo hicieron los incas. Aquello de allá los inca-paces de los españoles.
No puedes evitar la sonrisa. No puedes evitar el asentir.
Saber que aquellos pueblos eran conocedores de tanta ciencia y que los exterminaran por eso por lo que siempre extermina el hombre al hombre: El poder.
Entre los amigos hay gente que viaja sino para quedarse si para volver lleno de experiencias con la gente de a pie. Llenos de anécdotas y cuentos maravillosos y no con los estómagos llenos de manjares que aquí cuestan un pastón.

Alguna conocida-que se jacta de haber viajado por el mundo entero- y estoy segura de que así es,
me escribe una postal, asombrada desde Puerto Rico, de que allí se hable español.

Me da el llullu. Dios le da legañas a quien no tiene pestañas.

Y bien vive el cielo que me alegro por ella. Me entristezco sólo por lo que se deja atrás.
Permanezcamos con Diarios de una Motocicleta.
Al despedirse ambos amigos, Ernesto dice: yo no soy el mismo. El viaje ha finalizado. La nueva ruta ya está esbozada. Culmina en la Revolución Cubana. Acaba como todos saben en Bolívia.
ESO ES VIAJAR.

Vuelvo. Vuelvo a enviar cartas de puño y letra a mis seres más amados. Vuelvo a insistir en una forma ya obsoleta de comunicación.

Cuando me desdoblo en un medio como este: Indiscreto, libre, seductor en su posible extensión, sé que algo se apodera de mi qué me hace dejar de ser eso que soy.

Soy, lo que soy capaz de manifestar en un tú a tú. Ese algo primigenio que me acurruca y a la par me embelesa.

Esto de bloggear es pura pregunta. Quién puede seguir a una desequilibrada. A quién sigue ella.

Honestamente. ¿Quién puede seguir este aspectro desmedido de comunicarse?

O los super enrollados en la técnica, o los super ignorante(entre otros, yo)

Nos cuesta tanto

¿Por donde empezar en este frenesí grosero? ¿En este frenesí de contradicciones?
Ya las fuentes de donde proviene son difusas. Surge de algún medio de comunicación. ( La vida
que vivo es reducida). Vivo de pocos factores externos como cine, bares, teatros. Mi alimento consiste en libros prestados, en películas prestadas, en comidas íntimas, en encuentros señalados
por la necesidad de encontrarse, y en otras banalidades poco clamorosas. En otras palabras: con poco clamour. Eso sí, un cielo azul y cambiante me acoge. A mí , y a los que amo, que son pocos
pero con uno de verdad basta. Y lo tengo.
Saliendo de ahí, poco se ofrece. Entonces la televisión - aunque escogida- viene a dar vida a mi existencia.
Como vivo en la contradicción permanente, comprendo la contradicción que esos programas seleccionados ofrecen.
Esta noche, notaba en Jesús Quintero una cierta aversión hacia algunos de sus invitados. Y es que Jesús es andaluz por antonomasia. Y lo hace notar. Y me gusta. Cada cual defiende lo que ama. Olé por él. Pero, ¿cómo no ?, no hay regla sin excepción. Y él ama con exhaustiva pasión a la tierra que lo parió. Y ésta noche estaba incómodo con ciertas manifestaciones de algunos llamados.
Alguno de ellos manifestó, si no su descontento con ésta tierra, - qué también es la mía - su crítica , con la que yo comulgaba. A Jesús entonces se le veía escurridizo, inaprensible, huidizo.
Le cuesta a Jesús mostrarse mordaz, irónico con la tierra nuestra. Es al menos la sensación que
transmitía.
Nos cuesta ver los defectos que tenemos. Pero los tenemos. Y no reconocerlos es omisión. Ahí radica el mal que nos define. Nos hemos vuelto únicos. Nos hemos vuelto hacia nosotros mismos,
nos hemos vuelto individualistas. Y eso no es bueno. Para nada.
Teniendo como tengo, algunos abriles a mi espalda, echo de menos la escacez de unidad, de sentir colectivos, de pueblo. Ahora somos uno a uno. No nos hermanamos. No somos un racimo de plátanos, ni un ramillete de azahar. Ni siquiera somos una botellita de Jerez. Somos una copa, otra copa y otra copa. Y bien grandes.
Hemos perdido la capacidad del pequeño sorbo en copa discreta.
Ahora el exterior es grande. Y el sabor, entre tanta apariencia ha omitido su humilde aroma.
Me he jurado mil veces mil, no hacer un juicio. Perdón. Creo que moriré llevándome la contraria.

El Jardín

El vértigo me acompaña desde días atrás.

Vértigo es inestabildad corporal o mental.

A quién puede extrañar en este espeso silencio.

Vértigo a la compañía. Vértigo a la ausencia de ella.

Los amgos virtuales y el vértigo de la escaces.

Grito, lleno de vértigo, de desaliento.

Humores de vértigo manan por las venas abiertas.

Quiero soñar vértigos, vértigos, vértigos.