Hasta el clima nos habla de excesos y extremos.
Los gaditanos, castigados por el paro desde siempre, ahora están siendo castigados por el agua que cae sin parar.
Pienso que llueve sobre mojado, y que siempre son los más débiles los azotados por una desgracia u otra.
Ahora, repito, es el agua que sin piedad se ceba con este pueblo alegre y divertido que, es capaz de ponerle a casi todo, una sonrisa.
Supongo que en la vida el azar sólo se limita a un porcentaje. Y que lo que nos dicen que el hombre mueve los hilos a su antojo no es cierto.
Claro que podemos empujar nuestro destino en cierto modo, pero desde luego ser sus dueños es utópico.
Vemos como los poderosos escapan de la justicia y los sin nombre apechugan con los despojos.
La podredumbre de los políticos, los administradores de las grandes empresas, ya hasta en el arte andan enredados los malhechores. O es que aún se merecen otro nombre.
Hemos visto gente defender con calor a granujas y ladrones de las arcas públicas.
¿Donde ha quedado la razón?
Es triste que paguemos justos por pecadores para que encima la imbecilidad de algunos eche sobre nuestros hombros una carga más pesada todavía.
¿Qué tiene que ocurrir para que abran los ojos unos y otros?
Pensemos un poco en todas las criaturas que no tienen nada. Dediquémosle esta noche de fin de año, en medio del tumulto de alegría sólo un minuto de silencio.
jueves, 31 de diciembre de 2009
jueves, 10 de diciembre de 2009
Tiempos oscuros
De repente, coges un libro al azar y te dices: no recuerdo nada de él.
"La sensación crea la conciencia; la conciencia crea el mundo. No hay más realidad que la imagen, ni más vida que la conciencia. No importa - con tal de que sea intensa- que la realidad interna no acople con la externa. El error y la verdad son indiferentes. La imagen lo es todo."
Andaba y ando estos días preguntándome por la perdurabilidad de la humana tragedia y diciéndome que debía cambiar mi actitud negativa. Porque era yo y no los otros la que miraba de modo obscuro y negativo. Que no debía airarme ni enojarme por la falta de comunicación, ni por el desprecio que una vendedora haga de una sonrisa. Que las fiestas navideñas no curan la antipatía de la gente. Qué desear Felices Fiestas es una frase tonta y así la asume la mayoría. En fin que nada cambia la substancia de la que se forma el ser humano.
Que estoy anticuada y obsoleta. Que sólo los niños deberían ser los dueños del mundo, y los locos, y los ilusos.
Y a pesar de todo, yo grito ¡ F E L I Z N A V I D A D !
A TODOS LOS HOMBRES DE BUENA VOLUNTAD
"La sensación crea la conciencia; la conciencia crea el mundo. No hay más realidad que la imagen, ni más vida que la conciencia. No importa - con tal de que sea intensa- que la realidad interna no acople con la externa. El error y la verdad son indiferentes. La imagen lo es todo."
Andaba y ando estos días preguntándome por la perdurabilidad de la humana tragedia y diciéndome que debía cambiar mi actitud negativa. Porque era yo y no los otros la que miraba de modo obscuro y negativo. Que no debía airarme ni enojarme por la falta de comunicación, ni por el desprecio que una vendedora haga de una sonrisa. Que las fiestas navideñas no curan la antipatía de la gente. Qué desear Felices Fiestas es una frase tonta y así la asume la mayoría. En fin que nada cambia la substancia de la que se forma el ser humano.
Que estoy anticuada y obsoleta. Que sólo los niños deberían ser los dueños del mundo, y los locos, y los ilusos.
Y a pesar de todo, yo grito ¡ F E L I Z N A V I D A D !
A TODOS LOS HOMBRES DE BUENA VOLUNTAD
viernes, 4 de diciembre de 2009
el doloroso adios
Cuando la navidad se llamaba unión, amor, cercanía.
Hoy, para quitarnos el mono de consumir y regalar por estar a la altura,
regalamos paquetes llenos de palabras cariñosas. (Ya se sabe, la crisis).
No sé que es más triste. Si el remedio o la enfermedad.
La decadencia de nuestra civilización está omnipresente. No la vemos.
No la vemos. Ni con las mejores gafas. Esas que puedes pagar a plazos en un año.
Qué cara se paga la pérdida de la infancia.
Hoy, para quitarnos el mono de consumir y regalar por estar a la altura,
regalamos paquetes llenos de palabras cariñosas. (Ya se sabe, la crisis).
No sé que es más triste. Si el remedio o la enfermedad.
La decadencia de nuestra civilización está omnipresente. No la vemos.
No la vemos. Ni con las mejores gafas. Esas que puedes pagar a plazos en un año.
Qué cara se paga la pérdida de la infancia.
miércoles, 25 de noviembre de 2009
mudanzas
El día no es bueno. De ser así, me hubiese dirigido al conductor del autobús y le hubiese dicho bajito,
El día no es bueno. Por eso me bajo del autobús maldiciendo por bajines.
El día no es bueno. De ser así, no me hubiese molestado la mala cara del personal del inem, hubiese sonreído bajo el lema de: al mal tiempo buena cara. Pero el día no es bueno.
El día no es bueno. De ser así, a la mala cara del camarero la hubiese tratado de ablandar con un gesto, pero el día no es bueno.
El día no es bueno, y la cara de desprecio que utilizó una señora para con sus familiares pobres, hubiese provocado un acercamiento, una sonrisa de compresión hacia ellos, pero no hago nada porque el día no es bueno.
Cuando llego a la conclusión que puedo cambiar el día, estoy en casa mohína y con ganas de llorar.
Podía haber sido un día bueno, pero no he sabido darle la vuelta.
El día no es bueno. Por eso me bajo del autobús maldiciendo por bajines.
El día no es bueno. De ser así, no me hubiese molestado la mala cara del personal del inem, hubiese sonreído bajo el lema de: al mal tiempo buena cara. Pero el día no es bueno.
El día no es bueno. De ser así, a la mala cara del camarero la hubiese tratado de ablandar con un gesto, pero el día no es bueno.
El día no es bueno, y la cara de desprecio que utilizó una señora para con sus familiares pobres, hubiese provocado un acercamiento, una sonrisa de compresión hacia ellos, pero no hago nada porque el día no es bueno.
Cuando llego a la conclusión que puedo cambiar el día, estoy en casa mohína y con ganas de llorar.
Podía haber sido un día bueno, pero no he sabido darle la vuelta.
viernes, 6 de noviembre de 2009
Todo seguimos viviendo. Sí, pese a las masacres de hombres y animales,
pese al planeta entero y su destrucción.
No somos buenos aprendices. Queremos ser maestros.
Las tradiciones se preservan sin importarnos si deben ser conservadas o no. Y cómo fastidian algunas de ellas.
Las tradiciones deben evaluarse y adaptarse al cambio de las nociones más nobles. Porque no por más viejas o antiguas son todas válidas.
No. La tradición, amén de vieja debe enseñarnos algo. Y ese algo puede ser algo maravillosamente nuevo.
Si hiciésemos la guerra por tradición, sería de necios. Y es justo lo que hacemos. Guerrear por ser muy necios.
Para mi gusto, hay tradiciones que merecen palos. No aportan otra cosa que oscuridad, ostracismo. Quién quiere una tradición así salvo el ser anclado en esa oscuridad que defiende.
Tradición o modernidad da igual, si se ancla y se convierte en uso, ya sea indebido o no.
Lamento tantas cosas en desuso y tantas de rabiosa actualidad...
¿Cuantas canciones quedan por cantar?
¿ Cuantas flores quedan por regalar?
¿Qué será más importante que éstas últimas cosas por hacer?
pese al planeta entero y su destrucción.
No somos buenos aprendices. Queremos ser maestros.
Las tradiciones se preservan sin importarnos si deben ser conservadas o no. Y cómo fastidian algunas de ellas.
Las tradiciones deben evaluarse y adaptarse al cambio de las nociones más nobles. Porque no por más viejas o antiguas son todas válidas.
No. La tradición, amén de vieja debe enseñarnos algo. Y ese algo puede ser algo maravillosamente nuevo.
Si hiciésemos la guerra por tradición, sería de necios. Y es justo lo que hacemos. Guerrear por ser muy necios.
Para mi gusto, hay tradiciones que merecen palos. No aportan otra cosa que oscuridad, ostracismo. Quién quiere una tradición así salvo el ser anclado en esa oscuridad que defiende.
Tradición o modernidad da igual, si se ancla y se convierte en uso, ya sea indebido o no.
Lamento tantas cosas en desuso y tantas de rabiosa actualidad...
¿Cuantas canciones quedan por cantar?
¿ Cuantas flores quedan por regalar?
¿Qué será más importante que éstas últimas cosas por hacer?
viernes, 30 de octubre de 2009
Los crepúsculos se ruborizan cada tarde más y más.
Los más diversos tonos tiñen el firmamento.
Las estrellas son más diamantinas,
verdes, azules
contra el naranja y el amarillo de un tardío estío.
Cuando la luz del día abandona definitivamente el cielo, este se calza de luto riguroso y baja sobre la tierra.
Estamos todos en el lugar de siempre: en la ventana frente al mar.
Aquí estamos los amigos para todo.
Dicha y dolor nos contagiamos, caminos recorridos o recorriendo. Cada cual el suyo.
Después la reflexión. Intercambiamos vivencias y nos colamos ilusionados en el futuro inmediato, en los sueños que nos gustaría ver cumplidos.
Un día cualquiera de cualquier época y lugar.
Los más diversos tonos tiñen el firmamento.
Las estrellas son más diamantinas,
verdes, azules
contra el naranja y el amarillo de un tardío estío.
Cuando la luz del día abandona definitivamente el cielo, este se calza de luto riguroso y baja sobre la tierra.
Estamos todos en el lugar de siempre: en la ventana frente al mar.
Aquí estamos los amigos para todo.
Dicha y dolor nos contagiamos, caminos recorridos o recorriendo. Cada cual el suyo.
Después la reflexión. Intercambiamos vivencias y nos colamos ilusionados en el futuro inmediato, en los sueños que nos gustaría ver cumplidos.
Un día cualquiera de cualquier época y lugar.
jueves, 29 de octubre de 2009
la sonrisa
Salir vestida y maquillada con una sonrisa es ver el mundo de colores.
Una señora pasea por la calle y se abre el vestido, luce sus senos aún tersos y casi grita: ¡están bellos, están bellos!
Se abalanza sobre unos tomates expuestos en la puerta de una frutería y coge uno. Alza de nuevo la voz. ¡Es comida y muchos no la tienen!
Tres personas mayores sentadas en la terraza de un bar mueven la cabeza con gesto de desaprobación.
Aunque yo le había sonreído a la persona que así actuaba, ella envuelta en su mundo no reparó en mí, en cambio los otros buscaban con su gesto una confirmación. No me quedó más remedio que dar rienda suelta a la carcajada que pugnaba por salir y con la que en modo alguno quería ofender a la ¿loca?; desde luego a los otros no les ofrecí mi voto conspirador.
Es la primera vez en mucho tiempo que bajo al pueblo y me encuentro con alguien que hace lo que le apetece sin miedo ni tabues. Estamos más que acostumbrados al teatro clásico y muy poco o nada a lo innovador, a lo transgresor.
Esta mujer que mostraba sus pechos con alegría y regocijo, convencida en que eran deseables (lo que suscribo) a pesar de su edad y no cumpliría los cincuenta o...¿importa?, me ha llenado el cuerpo y el día de alegría y la boca de risas.
A todas las personas que he ido encontrando les he sonreído y, el mundo por unas horas se ha ornado de luces.
Si estaba loca, bendita su locura. Pobres de aquellos cuerdos que no saben sonreirle a gestos como este.
Gracias compañera anónima. Gracias por regalarme el calor de tus senos desnudos.
Una señora pasea por la calle y se abre el vestido, luce sus senos aún tersos y casi grita: ¡están bellos, están bellos!
Se abalanza sobre unos tomates expuestos en la puerta de una frutería y coge uno. Alza de nuevo la voz. ¡Es comida y muchos no la tienen!
Tres personas mayores sentadas en la terraza de un bar mueven la cabeza con gesto de desaprobación.
Aunque yo le había sonreído a la persona que así actuaba, ella envuelta en su mundo no reparó en mí, en cambio los otros buscaban con su gesto una confirmación. No me quedó más remedio que dar rienda suelta a la carcajada que pugnaba por salir y con la que en modo alguno quería ofender a la ¿loca?; desde luego a los otros no les ofrecí mi voto conspirador.
Es la primera vez en mucho tiempo que bajo al pueblo y me encuentro con alguien que hace lo que le apetece sin miedo ni tabues. Estamos más que acostumbrados al teatro clásico y muy poco o nada a lo innovador, a lo transgresor.
Esta mujer que mostraba sus pechos con alegría y regocijo, convencida en que eran deseables (lo que suscribo) a pesar de su edad y no cumpliría los cincuenta o...¿importa?, me ha llenado el cuerpo y el día de alegría y la boca de risas.
A todas las personas que he ido encontrando les he sonreído y, el mundo por unas horas se ha ornado de luces.
Si estaba loca, bendita su locura. Pobres de aquellos cuerdos que no saben sonreirle a gestos como este.
Gracias compañera anónima. Gracias por regalarme el calor de tus senos desnudos.
viernes, 9 de octubre de 2009
miércoles, 30 de septiembre de 2009
san miguel
Ayer haciendo un gran esfuerzo (no ando bien de salud) decidí salir y solucionar diversos temas. Entre ellos había alguno urgente.
Volví tal y como había salido. Sin solucionar nada, vacía.
Resulta que el Rincón estaba en fiestas. Fiesta de San Miguel.
En los años que vivo aquí, y son muchos, jamás oí la fiesta de San Miguel.
Es un cante que se repite.
Me lo tomé con buen humor. Decidí comer fuera. El restaurante estaba cerrado. Busqué otro. No había lo que deseaba. Pedí cualquier cosa. Total ya puestos. Estaba semi vacío. Estupendo, me dije, así puedo escribir un poco.
Apenas lo había pensado cuando una multitud comenzó a ocupar las mesas.
Bueno-otra vez- me tomaré mi tiempo.
Vaya si lo necesité. Tiempo y paciencia para que me sirvieran, pero sobretodo para pagar.
Cuando llegué a casa lo primero que hice fue: tomarme un bocadillo. Estaba hambrienta.
Me había gastado entre tabaco y comida casi veinte euros.
Es costumbre que no puedas realizar en una mañana apenas dos gestiones. Luego pausa hasta las cinco o cinco y media. Total que hacer algo practico te lleva un día por gestión.
Flores tampoco pude comprar. Hablar con alguien salvo con el camarero asimismo negativo.
La gente gusta de comer y tragar pensando tal vez en la siesta.
Esto es un cante irónico, las flores, lo dicho. No pude comprarlas. Vaya con San Miguel. ¡Qué poco solidario!
Volví tal y como había salido. Sin solucionar nada, vacía.
Resulta que el Rincón estaba en fiestas. Fiesta de San Miguel.
En los años que vivo aquí, y son muchos, jamás oí la fiesta de San Miguel.
Es un cante que se repite.
Me lo tomé con buen humor. Decidí comer fuera. El restaurante estaba cerrado. Busqué otro. No había lo que deseaba. Pedí cualquier cosa. Total ya puestos. Estaba semi vacío. Estupendo, me dije, así puedo escribir un poco.
Apenas lo había pensado cuando una multitud comenzó a ocupar las mesas.
Bueno-otra vez- me tomaré mi tiempo.
Vaya si lo necesité. Tiempo y paciencia para que me sirvieran, pero sobretodo para pagar.
Cuando llegué a casa lo primero que hice fue: tomarme un bocadillo. Estaba hambrienta.
Me había gastado entre tabaco y comida casi veinte euros.
Es costumbre que no puedas realizar en una mañana apenas dos gestiones. Luego pausa hasta las cinco o cinco y media. Total que hacer algo practico te lleva un día por gestión.
Flores tampoco pude comprar. Hablar con alguien salvo con el camarero asimismo negativo.
La gente gusta de comer y tragar pensando tal vez en la siesta.
Esto es un cante irónico, las flores, lo dicho. No pude comprarlas. Vaya con San Miguel. ¡Qué poco solidario!
martes, 15 de septiembre de 2009
Oh, que delicia.
El viento de poniente irumpe fresco. No llueve. Pobre Madre Tierra.
Arrugadita de sequedad. ¡Cómo lo siento por tí amada Tierra!
Por mi parte, reconozco que este viento refrescante sabe a gloría.
Y vamos al lío del Montepío. Quiero significar, lo que hoy me induce a escribir en este blog.
No es nada importante. No está destinado a remover conciencias. ¡Estoy cansada de ello!
Para remover conciencias hay expertos etiquetados. Yo soy anónima salvo para los amigos que me aman tal y como soy.
Además mi desconocimiento es tan grande que no sabría atraer ninguna mirada ajena. De interés ni hablamos.
Mi vida transcurre serena. Como la de tantos y tantos seres.
En este nido en el que los días pasan sin más alteración que la natural.
A saber con algún que otro cambio de humor, y, o un dolorcillo que otro. Nada grave.
Podríamos decir que soy una privilegiada. (A no ser por las noticias).
Esas de las guerras, la hambruna, la obviedad nuestra, de todos.
¡Vaya, una más de las que discursea, pero nada hace por cambiar el mundo!
Soy una perla sin ostra y sin mar. Allá quién lo entienda.
El viento de poniente irumpe fresco. No llueve. Pobre Madre Tierra.
Arrugadita de sequedad. ¡Cómo lo siento por tí amada Tierra!
Por mi parte, reconozco que este viento refrescante sabe a gloría.
Y vamos al lío del Montepío. Quiero significar, lo que hoy me induce a escribir en este blog.
No es nada importante. No está destinado a remover conciencias. ¡Estoy cansada de ello!
Para remover conciencias hay expertos etiquetados. Yo soy anónima salvo para los amigos que me aman tal y como soy.
Además mi desconocimiento es tan grande que no sabría atraer ninguna mirada ajena. De interés ni hablamos.
Mi vida transcurre serena. Como la de tantos y tantos seres.
En este nido en el que los días pasan sin más alteración que la natural.
A saber con algún que otro cambio de humor, y, o un dolorcillo que otro. Nada grave.
Podríamos decir que soy una privilegiada. (A no ser por las noticias).
Esas de las guerras, la hambruna, la obviedad nuestra, de todos.
¡Vaya, una más de las que discursea, pero nada hace por cambiar el mundo!
Soy una perla sin ostra y sin mar. Allá quién lo entienda.
miércoles, 2 de septiembre de 2009
domingo, 12 de julio de 2009
Mi yo y yo
Soy una víctima del yo.
Yo opino, yo digo, yo hago, yo me alegro, yo me enfado, yo te dije, yo hice, yo sentí, yo soy feliz, yo soy desgraciado, yo me enajeno contigo, con ella, con aquél.
Ese yo omnipresente que odio tanto como imposible es evadirse de él.
Ya me lo temía cuando decidi vivir en soledad.
Pero siempre ha sido así. No nos engañemos.
En soledad sin embargo se dispara a niveles inusitados.
Hoy precisamente me excusaba con Mirandah. Me oía a mi decir tengo miedo de mi eterno yo.
Estoy intentando escribir una novela para evadirme de este yo tormentoso. Encontrar, crear un personaje que me distraiga del yo aterrador.
Un relato corto- me dice.
Y de pronto sentí que era lo más factible.
Una novela es mucho tiempo, una dedicación que no sé tener.
Buena idea la de mi amiga Mirandah.
Ya había comenzado a escribir. Sin embargo ahora me parecía una obra improbable. Nunca supe ponerme en la piel de otro.
En todo caso sería un novelon impresentable. Incluso siendo un relato corto me costará trabajo y esfuerzo.
Esta noche- me dije- seguirás escribiendo desde esa otra perspectiva: la corta. Mirandah tiene razón.
Se rie claro está de mis intentos de evasión, pero le parece una buena idea.¡ Ella es siempre tan comprensiva!
Creo mucho menos que ella en mi propia capacidad. Y eso que los buitres han dejado de merodear a mi alrededor y parece no más que me voy recuperando de las tinieblas. Las risas empero no han vuelto con toda su fuerza.
Los baches forman parte de cualquiera de nosotros, está claro. Ni el más feliz de los mortales es ajeno a ellos.
Debo asimilarlo sin melodrama. Si no fuese por el maldito yo...
¿Alguién puede decirme como escapar de sus garras?
Yo opino, yo digo, yo hago, yo me alegro, yo me enfado, yo te dije, yo hice, yo sentí, yo soy feliz, yo soy desgraciado, yo me enajeno contigo, con ella, con aquél.
Ese yo omnipresente que odio tanto como imposible es evadirse de él.
Ya me lo temía cuando decidi vivir en soledad.
Pero siempre ha sido así. No nos engañemos.
En soledad sin embargo se dispara a niveles inusitados.
Hoy precisamente me excusaba con Mirandah. Me oía a mi decir tengo miedo de mi eterno yo.
Estoy intentando escribir una novela para evadirme de este yo tormentoso. Encontrar, crear un personaje que me distraiga del yo aterrador.
Un relato corto- me dice.
Y de pronto sentí que era lo más factible.
Una novela es mucho tiempo, una dedicación que no sé tener.
Buena idea la de mi amiga Mirandah.
Ya había comenzado a escribir. Sin embargo ahora me parecía una obra improbable. Nunca supe ponerme en la piel de otro.
En todo caso sería un novelon impresentable. Incluso siendo un relato corto me costará trabajo y esfuerzo.
Esta noche- me dije- seguirás escribiendo desde esa otra perspectiva: la corta. Mirandah tiene razón.
Se rie claro está de mis intentos de evasión, pero le parece una buena idea.¡ Ella es siempre tan comprensiva!
Creo mucho menos que ella en mi propia capacidad. Y eso que los buitres han dejado de merodear a mi alrededor y parece no más que me voy recuperando de las tinieblas. Las risas empero no han vuelto con toda su fuerza.
Los baches forman parte de cualquiera de nosotros, está claro. Ni el más feliz de los mortales es ajeno a ellos.
Debo asimilarlo sin melodrama. Si no fuese por el maldito yo...
¿Alguién puede decirme como escapar de sus garras?
jueves, 2 de julio de 2009
una noche larga
La noche se unió al día. Me atrapó la reelectura de Kundera "La insoportable levedad del ser"
La sicología de los personajes y la inolvidable invasión rusa, su crueldad me han transportado de nuevo a aquel año 1968. La crueldad de la invasión claro.
jueves, 11 de junio de 2009
el respeto
Que cabreo tengo. Un cabreo de misa mayor. Estoy harta, cansada, mustía de tanta escasez de respeto. Y cómo hablamos de él. Cúantas veces usamos la palabra. ¿Para qué? ¿Sabemos lo que es?. I`m sorry, me temo que no.
A lo mejor son formas de verlo.
¿Quién soy yo para decir que es o no respeto? Nadie. Pero uso la libertad de pensamiento y de expresión para quejarme de la ausencia de tal concepto.
Claro que puedo ser anticuada, vieja etc.etc.
Y ya se sabe que, a los viejos ni agua. Sólo somos trastos inútiles.
Pasaron los tiempos en los que los viejos eran los respetados por sus vivencias y por sus experiencia.
La experiencia ha pasado al olvido igual que los viejos.
Hemos pasado por el matriarcado, por el patriarcado y no estabamos satisfechos.
Ahora le ha tocado la hora al "infanticado" y al "adolescentado" y, no sólo no estamos satisfechos sino que nos mostramos confusos y superados.
No entendemos nada. ¡El mundo del revés!
Bueno, si aportara algún beneficio, algo especial y positivo... Pero quiá. Aporta más horror, más despótismo. Y esta vez de parte de los que aún no han crecido en nada, nada, nada.
Usan la fuerza y la soberbia incontroladamente para conseguir lo que quieren pese a todo.
miércoles, 20 de mayo de 2009
lunes, 18 de mayo de 2009
dialogo, no olvido
A Perogrullo y a la chiquita que vive en Francia, gracias.
Como sigo sin saber manejar el asunto de subir post o cualquier otra imagen en esto de Internet, no quiero dejar pasa más tiempo y os agradezco de este modo que intentéis ayudarme.
Le he dado una solución al tema del Sabadell, no el idóneo, pero solucionado queda. Itero mi agradecer.
Sigo aquí. Intentando expresar mis pensamientos y mis sentires.
Cuando las oportunidades de viajar y de ver cine, teatro y otros actos "culturales" han dejado de ser posibles, una trata de ocuparse en algo. Claro que no se está al loro de muy muchos acontecimientos. No importa.
Los libros siempre me quedaran, los amigos que me los prestan también, ya incluso películas me traen. Así que si no visito un teatro o un cine queda algún museo que otro (eso sí, bastante cutre) lo más inn cuesta pasta.
Pero no me quiero quejar. Estoy contenta con la vida que llevo. El mar me ofrece los mejores espectáculos. Esos que el hombre no puede plasmar. También el cielo es flipante.
Ayer sin ir más lejos, entretuve la mirada en miles de formas que si bien se desvanecían eran tan cambiantes y mútiples que me llenaron los ojos y el espíritu de gozo.
A veces empero, como ser humano que soy imperfecto, tengo tendencia al quejido. Es entonces cuando pienso en esos tantos otros que la vida maltrata sumiéndolos en dolor y me digo ¿de qué te lamentas troglodita?
Y de este modo recuerdo un refrán alemán que reza: levanta la cabeza aunque tengas el cuello sucio.
Hasta otra amiguitos.
Como sigo sin saber manejar el asunto de subir post o cualquier otra imagen en esto de Internet, no quiero dejar pasa más tiempo y os agradezco de este modo que intentéis ayudarme.
Le he dado una solución al tema del Sabadell, no el idóneo, pero solucionado queda. Itero mi agradecer.
Sigo aquí. Intentando expresar mis pensamientos y mis sentires.
Cuando las oportunidades de viajar y de ver cine, teatro y otros actos "culturales" han dejado de ser posibles, una trata de ocuparse en algo. Claro que no se está al loro de muy muchos acontecimientos. No importa.
Los libros siempre me quedaran, los amigos que me los prestan también, ya incluso películas me traen. Así que si no visito un teatro o un cine queda algún museo que otro (eso sí, bastante cutre) lo más inn cuesta pasta.
Pero no me quiero quejar. Estoy contenta con la vida que llevo. El mar me ofrece los mejores espectáculos. Esos que el hombre no puede plasmar. También el cielo es flipante.
Ayer sin ir más lejos, entretuve la mirada en miles de formas que si bien se desvanecían eran tan cambiantes y mútiples que me llenaron los ojos y el espíritu de gozo.
A veces empero, como ser humano que soy imperfecto, tengo tendencia al quejido. Es entonces cuando pienso en esos tantos otros que la vida maltrata sumiéndolos en dolor y me digo ¿de qué te lamentas troglodita?
Y de este modo recuerdo un refrán alemán que reza: levanta la cabeza aunque tengas el cuello sucio.
Hasta otra amiguitos.
lunes, 11 de mayo de 2009
http://manuel%20altolaguirre/:...
Ser tuyo es renacerme, porque logras
borrar, hundir, que se retiren todos
los espejos, los muros de mi alma.
---------------------------------------
¡Ven, que quiero desnudarme!
Ya se fue la luz, y tengo
cansancio de estos vestidos...
Ser tuyo es renacerme, porque logras
borrar, hundir, que se retiren todos
los espejos, los muros de mi alma.
---------------------------------------
¡Ven, que quiero desnudarme!
Ya se fue la luz, y tengo
cansancio de estos vestidos...
martes, 28 de abril de 2009
potosi
En este diario que me acompaña, doy fe de tener una amiga. No es cierto. Ella es sólo la más cercana porque sus circunstancias se lo permiten.
Tengo otras personas que aletean a mi alrededor con todo su amor. No están cerca, viven lejos,
muy lejos, pero están ahí en el preciso instante.
Siempre he tenido suerte con los amigos. Siempre.
Insisto en que, si hablo más de Miranda es porque la certeza está más pegadita.
De hecho acaba de marcharse. Pero esas otras que no he tenido la deferencia de mencionar, siguen estando ahí de una manera u otra. Y es alentador el te quiero en los meses en los años que ,ese te quiero se demora y se dice. Y cómo lo agradezco en mi fuero interno, y cómo lo agradezco cuando lo repiten incansables pese a las distancias, pese a las jugadas que la vida traviesa nos juega.
Desde aquí, ellas saben quienes son, les doy las gracias por su amor invariable durante años y años y años. Sus nombres nada son, son ellas, sus palabras y sus actos en la historia de nuestras vidas. Tampoco Miranda es real. Su nombre, claro.
Hoy me vuelvo hacia aquellas que nunca menciono y que tan vívidas las considero, las respeto y amo.
Y están los ellos. Más ralos, más de "otra forma" pero que siguen estando impertérritos con el tiempo, ya sin pasión sino con autenticidad después del "lavado" necesario. Y siguen apoyándome, estando, siendo los de toa la vida.
Mi vida en la amistad es un triunfo que me desarma y me arma. Me desarma porque no los tengo con la asiduidad que mi ambición de ellas y de ellos me pide y me arma porque prevalecen en la medida que la vida nos exige poder o no poder estar.
Podría comenzar a ponerles nombres. Me los callo. Saben quienes son, no necesitan etiqueta.
Todos contribuís a hacerme más completa de lo que soy y sueño ser.
A mis amigos, GRACIAS.
Tengo otras personas que aletean a mi alrededor con todo su amor. No están cerca, viven lejos,
muy lejos, pero están ahí en el preciso instante.
Siempre he tenido suerte con los amigos. Siempre.
Insisto en que, si hablo más de Miranda es porque la certeza está más pegadita.
De hecho acaba de marcharse. Pero esas otras que no he tenido la deferencia de mencionar, siguen estando ahí de una manera u otra. Y es alentador el te quiero en los meses en los años que ,ese te quiero se demora y se dice. Y cómo lo agradezco en mi fuero interno, y cómo lo agradezco cuando lo repiten incansables pese a las distancias, pese a las jugadas que la vida traviesa nos juega.
Desde aquí, ellas saben quienes son, les doy las gracias por su amor invariable durante años y años y años. Sus nombres nada son, son ellas, sus palabras y sus actos en la historia de nuestras vidas. Tampoco Miranda es real. Su nombre, claro.
Hoy me vuelvo hacia aquellas que nunca menciono y que tan vívidas las considero, las respeto y amo.
Y están los ellos. Más ralos, más de "otra forma" pero que siguen estando impertérritos con el tiempo, ya sin pasión sino con autenticidad después del "lavado" necesario. Y siguen apoyándome, estando, siendo los de toa la vida.
Mi vida en la amistad es un triunfo que me desarma y me arma. Me desarma porque no los tengo con la asiduidad que mi ambición de ellas y de ellos me pide y me arma porque prevalecen en la medida que la vida nos exige poder o no poder estar.
Podría comenzar a ponerles nombres. Me los callo. Saben quienes son, no necesitan etiqueta.
Todos contribuís a hacerme más completa de lo que soy y sueño ser.
A mis amigos, GRACIAS.
sábado, 25 de abril de 2009
AIRE
Abróchense el cinturón. Pasamos por zona de vendaval. Al llegar a puerto deben tomarse como algo importante, buscar unas pocas piedritas e introducirlas en los bosillos. Es una recomendación de nuestro capitán, especialmente para aquellos viajeros que han compartido con otro un sólo asiento. Lamentamos enormemente que se haya disparado la venta de alas y no podamos servirlas a todos.
Gracias por elegirnos y ...otro feliz vuelo. Jejeje.
Gracias por elegirnos y ...otro feliz vuelo. Jejeje.
jueves, 23 de abril de 2009
Es la prolongación de lo inacabado. No se donde me quede ayer ni que malditos o benignos duendes intervinieron en la interrupción. Quizás sólo fue un -no-saber-continuar
¿Importa?
Cree un algo intangible en la vigilia. Lo hice crecer en un desesperado intento de conseguir el sueño.
Se volvió humo. Como todo sueño.
¡Oh si! , es el esfuerzo lo que nos hace grandes. Putzte Kuchen. No son más grandes unos que otros. Pueden ser más o menos honorables. Los genios son escasos. Precoces o tardíos.
Saben algunos morirse en el olvido de un catalogo, de una etiqueta. Escalofrío-sentido-vívido-agobiante.
Poder ser. Jodida cosa. Poder ser, sin adorno ni sellado, ni catalogado. Pocos tienen los ovarios suficientes. Y cuando los muestran, bellos dioses inmortales.
No es lo que mola nunca. Ni hoy ni ayer ni nunca.-Nunca es la mirada veraz y nítida la que más vende.
Quién quiere vender qué.
Vida y solo vida que transgreda la ñoñez, el puritanismo, la farsa soberana.
El gran genio y el más miserable bastardo vieron la luz de la vida a través de un coño. Oh rey de reyes. Tu, coño más inmortal que el más inmortal de los grandes hombres.
Era ferreo el masculino. El Coño venerado. Y es un homenaje a-su -saber-hacer-todo.
Cerrad los ojos e imaginad al gran ojo por donde asoma a la vida la vida misma.
¿Importa?
Cree un algo intangible en la vigilia. Lo hice crecer en un desesperado intento de conseguir el sueño.
Se volvió humo. Como todo sueño.
¡Oh si! , es el esfuerzo lo que nos hace grandes. Putzte Kuchen. No son más grandes unos que otros. Pueden ser más o menos honorables. Los genios son escasos. Precoces o tardíos.
Saben algunos morirse en el olvido de un catalogo, de una etiqueta. Escalofrío-sentido-vívido-agobiante.
Poder ser. Jodida cosa. Poder ser, sin adorno ni sellado, ni catalogado. Pocos tienen los ovarios suficientes. Y cuando los muestran, bellos dioses inmortales.
No es lo que mola nunca. Ni hoy ni ayer ni nunca.-Nunca es la mirada veraz y nítida la que más vende.
Quién quiere vender qué.
Vida y solo vida que transgreda la ñoñez, el puritanismo, la farsa soberana.
El gran genio y el más miserable bastardo vieron la luz de la vida a través de un coño. Oh rey de reyes. Tu, coño más inmortal que el más inmortal de los grandes hombres.
Era ferreo el masculino. El Coño venerado. Y es un homenaje a-su -saber-hacer-todo.
Cerrad los ojos e imaginad al gran ojo por donde asoma a la vida la vida misma.
miércoles, 22 de abril de 2009
No es facil vivir alejada de esa amiga. Viaja tanto. y yo estoy tan vulnerable sin ella.
Las llamadas no alejan los fantasmas que se alojan en la buhardilla, entre el pelo, enredados.
Está cerca, no me abandona, pero como ella bien sabe no es facil saturarme.
¡La echo tanto en falta!.
Son pequeñas cosas que, cuando Miranda no anda cerca se agigantan. Es entonces cuando soy consciente de lo que significa su amistad. Y aunque mil veces nos digamos que somos lo más preciado la una para la otra, que la confianza reina y reinará entre ella y yo, yo y ella; cuando viaja ma aturdo, me quedo sin fuerza para emprender cosas que con ella se convierten en placenteras. Me desnudo de cansancio y voy de la seca a la meca.
Naturalmente que comprendo que Lágrimas de Androide ella tienen mucho por lo que luchar y
moverse.
Eso no quita que me convierta en un ser algo trasto.
A él por idénticas razones hace mucho que no lo veo. Más de dos meses ya.
Las llamadas no alejan los fantasmas que se alojan en la buhardilla, entre el pelo, enredados.
Está cerca, no me abandona, pero como ella bien sabe no es facil saturarme.
¡La echo tanto en falta!.
Son pequeñas cosas que, cuando Miranda no anda cerca se agigantan. Es entonces cuando soy consciente de lo que significa su amistad. Y aunque mil veces nos digamos que somos lo más preciado la una para la otra, que la confianza reina y reinará entre ella y yo, yo y ella; cuando viaja ma aturdo, me quedo sin fuerza para emprender cosas que con ella se convierten en placenteras. Me desnudo de cansancio y voy de la seca a la meca.
Naturalmente que comprendo que Lágrimas de Androide ella tienen mucho por lo que luchar y
moverse.
Eso no quita que me convierta en un ser algo trasto.
A él por idénticas razones hace mucho que no lo veo. Más de dos meses ya.
domingo, 19 de abril de 2009
a todos
El banco Sabadell Atlántico en su sucursal de Rincón de la Victoria, se niega a devolver lo que me pertenece.
El banco Sabadell-Atlántico dispone y actúa sin mi consentimiento de lo que es mío.
Vivo con cuatrocientos veinte Euros y a pesar de no tener más que un triste plan de pensiones, no me lo quiere devolver.
El banco Sabadell-Atlántico dispone y actúa sin mi consentimiento de lo que es mío.
Vivo con cuatrocientos veinte Euros y a pesar de no tener más que un triste plan de pensiones, no me lo quiere devolver.
Por segunda vez la película Diarios de una Motocicleta me impacta. Y lo hace con la misma fuerza que la primera vez.
Acercarse a los pueblos sigue siendo un impulso vital para el conocimiento y para el espíritu.
Viajar a la velocidad de hoy no es viajar. Un viajero necesita conocer a la gente que se encuentra en su camino, necesita ubicarse por un tiempo o para siempre.
Hoy la gente viaja mayormente en avión, y visitan los mismos sitios. Esto es los hoteles a pie de playa o las zonas de esquí en la cima de una montaña.
Por eso la película anteriormente citada me da la sensación de haberlos acompañado a través de América Latina. De haber sentido con ellos toda esa injusticia que van descubriendo cuando como en los cincuenta era posible viajar. Ellos eran ya unos privilegiados tal como le dice la india, aunque ella utilizase otra expresión al preguntarles si ellos viajaban por trabajo y ellos le responden que no, que sólo es viajar por viajar. Ella les dice: benditos sean.
Otra escena que nunca olvidé es cuando un guía en Perú les dice: esto lo hicieron los incas. Aquello de allá los inca-paces de los españoles.
No puedes evitar la sonrisa. No puedes evitar el asentir.
Saber que aquellos pueblos eran conocedores de tanta ciencia y que los exterminaran por eso por lo que siempre extermina el hombre al hombre: El poder.
Entre los amigos hay gente que viaja sino para quedarse si para volver lleno de experiencias con la gente de a pie. Llenos de anécdotas y cuentos maravillosos y no con los estómagos llenos de manjares que aquí cuestan un pastón.
Alguna conocida-que se jacta de haber viajado por el mundo entero- y estoy segura de que así es,
me escribe una postal, asombrada desde Puerto Rico, de que allí se hable español.
Me da el llullu. Dios le da legañas a quien no tiene pestañas.
Y bien vive el cielo que me alegro por ella. Me entristezco sólo por lo que se deja atrás.
Permanezcamos con Diarios de una Motocicleta.
Al despedirse ambos amigos, Ernesto dice: yo no soy el mismo. El viaje ha finalizado. La nueva ruta ya está esbozada. Culmina en la Revolución Cubana. Acaba como todos saben en Bolívia.
ESO ES VIAJAR.
Acercarse a los pueblos sigue siendo un impulso vital para el conocimiento y para el espíritu.
Viajar a la velocidad de hoy no es viajar. Un viajero necesita conocer a la gente que se encuentra en su camino, necesita ubicarse por un tiempo o para siempre.
Hoy la gente viaja mayormente en avión, y visitan los mismos sitios. Esto es los hoteles a pie de playa o las zonas de esquí en la cima de una montaña.
Por eso la película anteriormente citada me da la sensación de haberlos acompañado a través de América Latina. De haber sentido con ellos toda esa injusticia que van descubriendo cuando como en los cincuenta era posible viajar. Ellos eran ya unos privilegiados tal como le dice la india, aunque ella utilizase otra expresión al preguntarles si ellos viajaban por trabajo y ellos le responden que no, que sólo es viajar por viajar. Ella les dice: benditos sean.
Otra escena que nunca olvidé es cuando un guía en Perú les dice: esto lo hicieron los incas. Aquello de allá los inca-paces de los españoles.
No puedes evitar la sonrisa. No puedes evitar el asentir.
Saber que aquellos pueblos eran conocedores de tanta ciencia y que los exterminaran por eso por lo que siempre extermina el hombre al hombre: El poder.
Entre los amigos hay gente que viaja sino para quedarse si para volver lleno de experiencias con la gente de a pie. Llenos de anécdotas y cuentos maravillosos y no con los estómagos llenos de manjares que aquí cuestan un pastón.
Alguna conocida-que se jacta de haber viajado por el mundo entero- y estoy segura de que así es,
me escribe una postal, asombrada desde Puerto Rico, de que allí se hable español.
Me da el llullu. Dios le da legañas a quien no tiene pestañas.
Y bien vive el cielo que me alegro por ella. Me entristezco sólo por lo que se deja atrás.
Permanezcamos con Diarios de una Motocicleta.
Al despedirse ambos amigos, Ernesto dice: yo no soy el mismo. El viaje ha finalizado. La nueva ruta ya está esbozada. Culmina en la Revolución Cubana. Acaba como todos saben en Bolívia.
ESO ES VIAJAR.
miércoles, 15 de abril de 2009
Vuelvo. Vuelvo a enviar cartas de puño y letra a mis seres más amados. Vuelvo a insistir en una forma ya obsoleta de comunicación.
Cuando me desdoblo en un medio como este: Indiscreto, libre, seductor en su posible extensión, sé que algo se apodera de mi qué me hace dejar de ser eso que soy.
Soy, lo que soy capaz de manifestar en un tú a tú. Ese algo primigenio que me acurruca y a la par me embelesa.
Esto de bloggear es pura pregunta. Quién puede seguir a una desequilibrada. A quién sigue ella.
Honestamente. ¿Quién puede seguir este aspectro desmedido de comunicarse?
O los super enrollados en la técnica, o los super ignorante(entre otros, yo)
martes, 14 de abril de 2009
Nos cuesta tanto
¿Por donde empezar en este frenesí grosero? ¿En este frenesí de contradicciones?
Ya las fuentes de donde proviene son difusas. Surge de algún medio de comunicación. ( La vida
que vivo es reducida). Vivo de pocos factores externos como cine, bares, teatros. Mi alimento consiste en libros prestados, en películas prestadas, en comidas íntimas, en encuentros señalados
por la necesidad de encontrarse, y en otras banalidades poco clamorosas. En otras palabras: con poco clamour. Eso sí, un cielo azul y cambiante me acoge. A mí , y a los que amo, que son pocos
pero con uno de verdad basta. Y lo tengo.
Saliendo de ahí, poco se ofrece. Entonces la televisión - aunque escogida- viene a dar vida a mi existencia.
Como vivo en la contradicción permanente, comprendo la contradicción que esos programas seleccionados ofrecen.
Esta noche, notaba en Jesús Quintero una cierta aversión hacia algunos de sus invitados. Y es que Jesús es andaluz por antonomasia. Y lo hace notar. Y me gusta. Cada cual defiende lo que ama. Olé por él. Pero, ¿cómo no ?, no hay regla sin excepción. Y él ama con exhaustiva pasión a la tierra que lo parió. Y ésta noche estaba incómodo con ciertas manifestaciones de algunos llamados.
Alguno de ellos manifestó, si no su descontento con ésta tierra, - qué también es la mía - su crítica , con la que yo comulgaba. A Jesús entonces se le veía escurridizo, inaprensible, huidizo.
Le cuesta a Jesús mostrarse mordaz, irónico con la tierra nuestra. Es al menos la sensación que
transmitía.
Nos cuesta ver los defectos que tenemos. Pero los tenemos. Y no reconocerlos es omisión. Ahí radica el mal que nos define. Nos hemos vuelto únicos. Nos hemos vuelto hacia nosotros mismos,
nos hemos vuelto individualistas. Y eso no es bueno. Para nada.
Teniendo como tengo, algunos abriles a mi espalda, echo de menos la escacez de unidad, de sentir colectivos, de pueblo. Ahora somos uno a uno. No nos hermanamos. No somos un racimo de plátanos, ni un ramillete de azahar. Ni siquiera somos una botellita de Jerez. Somos una copa, otra copa y otra copa. Y bien grandes.
Hemos perdido la capacidad del pequeño sorbo en copa discreta.
Ahora el exterior es grande. Y el sabor, entre tanta apariencia ha omitido su humilde aroma.
Me he jurado mil veces mil, no hacer un juicio. Perdón. Creo que moriré llevándome la contraria.
Ya las fuentes de donde proviene son difusas. Surge de algún medio de comunicación. ( La vida
que vivo es reducida). Vivo de pocos factores externos como cine, bares, teatros. Mi alimento consiste en libros prestados, en películas prestadas, en comidas íntimas, en encuentros señalados
por la necesidad de encontrarse, y en otras banalidades poco clamorosas. En otras palabras: con poco clamour. Eso sí, un cielo azul y cambiante me acoge. A mí , y a los que amo, que son pocos
pero con uno de verdad basta. Y lo tengo.
Saliendo de ahí, poco se ofrece. Entonces la televisión - aunque escogida- viene a dar vida a mi existencia.
Como vivo en la contradicción permanente, comprendo la contradicción que esos programas seleccionados ofrecen.
Esta noche, notaba en Jesús Quintero una cierta aversión hacia algunos de sus invitados. Y es que Jesús es andaluz por antonomasia. Y lo hace notar. Y me gusta. Cada cual defiende lo que ama. Olé por él. Pero, ¿cómo no ?, no hay regla sin excepción. Y él ama con exhaustiva pasión a la tierra que lo parió. Y ésta noche estaba incómodo con ciertas manifestaciones de algunos llamados.
Alguno de ellos manifestó, si no su descontento con ésta tierra, - qué también es la mía - su crítica , con la que yo comulgaba. A Jesús entonces se le veía escurridizo, inaprensible, huidizo.
Le cuesta a Jesús mostrarse mordaz, irónico con la tierra nuestra. Es al menos la sensación que
transmitía.
Nos cuesta ver los defectos que tenemos. Pero los tenemos. Y no reconocerlos es omisión. Ahí radica el mal que nos define. Nos hemos vuelto únicos. Nos hemos vuelto hacia nosotros mismos,
nos hemos vuelto individualistas. Y eso no es bueno. Para nada.
Teniendo como tengo, algunos abriles a mi espalda, echo de menos la escacez de unidad, de sentir colectivos, de pueblo. Ahora somos uno a uno. No nos hermanamos. No somos un racimo de plátanos, ni un ramillete de azahar. Ni siquiera somos una botellita de Jerez. Somos una copa, otra copa y otra copa. Y bien grandes.
Hemos perdido la capacidad del pequeño sorbo en copa discreta.
Ahora el exterior es grande. Y el sabor, entre tanta apariencia ha omitido su humilde aroma.
Me he jurado mil veces mil, no hacer un juicio. Perdón. Creo que moriré llevándome la contraria.
viernes, 3 de abril de 2009
jueves, 2 de abril de 2009
El vértigo me acompaña desde días atrás.
Vértigo es inestabildad corporal o mental.
A quién puede extrañar en este espeso silencio.
Vértigo a la compañía. Vértigo a la ausencia de ella.
Los amgos virtuales y el vértigo de la escaces.
Grito, lleno de vértigo, de desaliento.
Humores de vértigo manan por las venas abiertas.
Quiero soñar vértigos, vértigos, vértigos.
martes, 31 de marzo de 2009
Renovarse o morir
Renovarse es fácil. Un toque de labios, una liposución, un quítame de acá y un añadido allá y..., la renovación es un hecho. Doloroso, que duda cabe, pero un hecho.
Otras renovaciones no son así de fáciles, por ejemplo renovar la confianza en el ser humano. En los bancos-formados por seres humanos-, en los políticos-formados por seres humanos-, en la sociedad-formada por seres humanos. En todo aquello que el ser humano toca para bien o para mal. O sea, renovar las ideas, las formas, los compromisos, las concesiones. Renovar todo lo que es feo, lo que está deteriorado. ¡Menuda tarea nos espera!.
No doy mucho por ello viendo el percal. Claro que yo no soy nadie. Nadie a quién le corresponda otra cosa que traquetear el subconsciente de unos pocos. Muy pocos. Y esos ya lo traen traqueteados por si mismos.
Puedo dar nombres, direcciones, teléfonos, emails. Pero no me dirijo a ellos. Ellos son los que me acompañan en esta cruzada del despertar a los dormidos. Y es precisamente a los que dormían en los brazos de un bienestar a crédito a los que si aún no han despertado( lo van a hacer de modo mucho más violento y cruel )a los que quisiera dirigirme.
Como no soy un Onasis, ni un cresus de esos que andan por ahí , pruebo a hacerlo de esta manera.
Es difícil que llegue, pero lo intento. Es el boca a boca. Un amigo le dice a otro y ese otro a un tercero y quizás, quizás consigamos despertar a alguno o a alguna más.
Puedo manifestar que hoy y tras haber reclamado facturas excesivas, haber solicitado devoluciones de gastos inapropiados, de cobros sin previo aviso y realizados a motu propio por entidades bancarias: no he sido oido. Y digo hoy, y me refiero a hoy mismo. Día treinta y uno de marzo y, con la que está cayendo...
Pues si. Aún hoy siguen empecinados los señores "perdón por el nombramiento", siguen pretendiendo barrer para adentro.
Que qué tiene esto que ver con el renovarse. Simple. Muy simple. Quién tiene que renovarse no lo hace. Y no es una cuestión económica , sino una cuestión de ética. La ética es ese algo que no se firma, sino que se tiene, no se palpa pero se manifiesta, y cuando alguna entidad bancaria te pide la firma es porque no tiene ética. Y van más lejos aún: para rapiñar no necesitan ni tu firma. Ya lo hacen ellos sin tu permiso. Después reclama. Véase cualquier monopolio. Existir no existen, pero haberlos haylos.¡ Menudo ramillete de cantes!.
Otras renovaciones no son así de fáciles, por ejemplo renovar la confianza en el ser humano. En los bancos-formados por seres humanos-, en los políticos-formados por seres humanos-, en la sociedad-formada por seres humanos. En todo aquello que el ser humano toca para bien o para mal. O sea, renovar las ideas, las formas, los compromisos, las concesiones. Renovar todo lo que es feo, lo que está deteriorado. ¡Menuda tarea nos espera!.
No doy mucho por ello viendo el percal. Claro que yo no soy nadie. Nadie a quién le corresponda otra cosa que traquetear el subconsciente de unos pocos. Muy pocos. Y esos ya lo traen traqueteados por si mismos.
Puedo dar nombres, direcciones, teléfonos, emails. Pero no me dirijo a ellos. Ellos son los que me acompañan en esta cruzada del despertar a los dormidos. Y es precisamente a los que dormían en los brazos de un bienestar a crédito a los que si aún no han despertado( lo van a hacer de modo mucho más violento y cruel )a los que quisiera dirigirme.
Como no soy un Onasis, ni un cresus de esos que andan por ahí , pruebo a hacerlo de esta manera.
Es difícil que llegue, pero lo intento. Es el boca a boca. Un amigo le dice a otro y ese otro a un tercero y quizás, quizás consigamos despertar a alguno o a alguna más.
Puedo manifestar que hoy y tras haber reclamado facturas excesivas, haber solicitado devoluciones de gastos inapropiados, de cobros sin previo aviso y realizados a motu propio por entidades bancarias: no he sido oido. Y digo hoy, y me refiero a hoy mismo. Día treinta y uno de marzo y, con la que está cayendo...
Pues si. Aún hoy siguen empecinados los señores "perdón por el nombramiento", siguen pretendiendo barrer para adentro.
Que qué tiene esto que ver con el renovarse. Simple. Muy simple. Quién tiene que renovarse no lo hace. Y no es una cuestión económica , sino una cuestión de ética. La ética es ese algo que no se firma, sino que se tiene, no se palpa pero se manifiesta, y cuando alguna entidad bancaria te pide la firma es porque no tiene ética. Y van más lejos aún: para rapiñar no necesitan ni tu firma. Ya lo hacen ellos sin tu permiso. Después reclama. Véase cualquier monopolio. Existir no existen, pero haberlos haylos.¡ Menudo ramillete de cantes!.
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